Novedades y destacados: Búnbury, ‘The Deuce’, un año sin Cohen, y más…

Expectativas, de Búnbury: el nómada del rock&roll | por Alexis Brito Delgado

Hasta la llegada de Expectativas (Warner, 2017), la carrera de Bunbury ha sido tan variada y prolífica como tiene acostumbrados a sus seguidores. Tres álbumes de estudio: Las consecuencias (2010), Licenciado Cantinas (2011), Palosanto (2013); los directos Gran Rex (2011), Madrid, Área 51 (2014), Hijos del pueblo (2015) en colaboración con Andrés Calamaro, MTV Unplugged: El libro de las mutaciones (2015); y el documental El camino más largo (2016). Independientemente de la consistencia de cada giro estilístico de su trayectoria, nadie puede negarle al maño su amor por la música, afán de experimentar nuevas texturas y riesgo a la hora de arrojarse al vacío. Un espíritu mutable que ha descolocado al público desde Radical Sonora (1997), en el que abrazaba la electrónica, las cajas de ritmos y la música árabe sin impedimentos. Entre lo sublime (Lady Blue) y lo dudoso (Hay muy poca gente), la sombra de los Héroes del Silencio aún perdura en la actualidad… Seguir leyendo

The Decue, vacuna contra el revival ochentero | por Carlos Ortega Pardo

Jorge Manrique afirmó en el siglo XV que cualquier tiempo pasado fue mejor. Quién le iba a decir que ese verso suyo se convertiría en uno de los lugares comunes más transitados del discurso cultural, con modas que cíclicamente regresan de entre los muertos para invadirlo todo y desaparecer de nuevo hasta su próxima convocatoria. Durante el último lustro o quizá algo más, concretamente desde el éxito de Super 8 en el verano de 2011, le ha tocado el turno al revival ochentero, teniendo en Blade Runner 2049y la segunda temporada de Stranger Things sus más recientes manifestaciones. Haciendo un poco de sociología amateur, la evocación —cierto que muy estilizada— de los tópicos de entonces no carece de lógica: quienes nacimos o crecieron a lo largo de esa década somos ya adultos hechos y derechos, por ende consumidores potenciales a los que tentar con el siempre apetitoso caramelo de la nostalgia… Seguir leyendo

Recuerdo de Leonard Cohen en el Puente de Brooklyn | por Eduardo Corrales

Leonard Cohen en su casa de Los Angeles, en septiembre de 2016. Foto: Graeme Mitchell, para The New Yorker.

Yo tenía 6 años cuando entró en casa el disco que cambió mi vida. Sí, ya entonces. Fíjense, solo 6 años y ya condicionado para siempre. Fue por culpa de una imagen y de una canción. Un álbum con una portada y un primer corte en el vinilo que arrollan cualquier sensibilidad. Un hombre de espaldas, con chaqueta y sombrero al modo de los detectives del Hollywood clásico, contempla el atardecer, cayendo sobre el Puente de Brooklyn. Yo entonces no sabía que ese puente estaba en Brooklyn, porque no sabía lo que era Brooklyn. Como tampoco sabía que la ilustración era obra del pintor Eduardo Úrculo, ni sabía quién era Eduardo Úrculo. Quizás por todo ese desconocimiento, quedé en parte subyugado por aquella imagen. Me encantaba mirarla. Lo hice toda la infancia, me embobó durante la adolescencia y sigue haciéndolo ahora, treinta años después. Me imaginaba en aquel paisaje, por allí caminando, observando de la misma manera que observaba el hombre del sombrero, y observándole también a él, ese tipo de espaldas, de inviolable incógnito, misterioso por siempre. La primera canción del disco era una suerte de vals, con un lamento en su estribillo que decía “Ay, ay, ay, ay…”. Siempre que lo escuchaba algo me obligaba a secundarlo, aunque fuera tarareando en voz baja. Hasta donde llegan mis recuerdos, aquel vals, cantado por una voz grave de hombre, fue la primera música que me emocionó plena y conscientemente. Y me pasé buena parte de la infancia poniendo la aguja una vez tras otra en el inicio de la cara A del disco Poetas en Nueva York —homenaje a Federico García Lorca—, para escuchar Take This Waltz, de Leonard Cohen, y sumergirme en la contemplación del Puente de Brooklyn… Seguir leyendo

Leonard Cohen, a mil poemas de profundidad | por Ulises Argandona

Con los años, a Leonard Cohen se le ha acentuado el aspecto de hombre despistado. Es de porte elegante y mirada confiada. La severidad actual de su traje negro y su sombrero de hombre de otra época contrasta amigablemente con una expresión simpática. Su apariencia no miente sobre la persona. Cumplidos los ochenta, caídas la mayor parte de las máscaras —nunca terminamos de perderlas todas—, tiene, irremisiblemente, todo el aspecto de un poeta… Seguir leyendo

Mañana de colegio | por Miguel Edwards

Sheila mira las calles, le gustaría ver llover al otro lado de la ventanilla. Su cerebro de seis años va creando una personalidad en base a esa y otra frustraciones. Por qué ese deseo de ver llover, nadie lo sabrá jamás, y en verdad tampoco serviría para nada. Vanesa conduce concentrada en el tráfico. Mira el semáforo según se aproxima a él, el disco cambia, frena moderadamente, guardando la distancia de seguridad con el coche que la precede. Por el retrovisor interior, ve cómo el coche de atrás se acerca tanto que deja de verle los faros, le molesta, pero aparta la vista del retrovisor y la dirige impertérrita al semáforo. Entra en una rotonda de cinco carriles, se coloca en el central, alcanza un túnel y las luces de cruce de su 4×4 se encienden automáticamente, echa un rápido vistazo a Sheila, y se cambia de carril. Otro semáforo las detiene, será el último antes de llegar al parking del colegio. El mismo coche de antes vuelve a pegarse hasta casi tocarla. Vanesa puede ver el rostro del conductor reflejado en el espejo, un rostro que la mira, consciente de que es observado y que a pesar de ello no se inmuta. No llueve, aunque a Sheila le gustaría. Está aprendiendo que las cosas casi nunca resultan como desearía, pronto estará en el colegio, donde aprenderá a aceptarlo… Seguir leyendo  

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